Nadie busque explicaciones corrientes a tan penoso suceso. Ni
 los años, ni el sedentarismo, ni el  estrés alcanzan a cubrir la etiología
 del desarreglo vascular. Tampoco el porcino fogoso degustado en el ranchito
 calafateño, y que tan entusiasmada ha dejado a Madame Circe. No, repetimos;
 esto no es cosa de ingestas grasas, ni de nerviosismos redrádicos, ni de los
 trajines que la existencia conlleva. Es evidente que la conspiración, tantas
 veces denunciada desde atriles variopintos, ha logrado el cometido de tumbar
 al Néstor, el dolarnauta.

             Mal hicimos en juzgar a la oposicíon como un hato de inútiles
 y de cómplices del sistema. A la vista ha quedado que se traían una placa de
 colesterol bajo el poncho. En apriorismo caímos cuando desechamos toda tesis
 conspirativa, sin advertir la isquemia fachista que todo lo ronda, desde el
 sillón cuasirivadaviano de Cleto hasta la mesa opípara de Chiquita Legrand.
 ¡Qué razón llevaba el siempre razonable D’Elía cuando nos advertía sobre las
 amenazas de la oligarquía glucosa y su constante fabricación de trombos
 ruralistas y émbolos de raza blanca! ¡Qué premonición la de Aníbal al querer
 llevar ante el rosado tribunal de Oyarbide una denuncia penal para que se
 declare delito de lesa humanidad al ACV!

             El quirófano del Sanatorio Los Arcos ha salvado a la
 democracia. Pero quedan dos enseñanzas que la historia no debería desechar.
 Al menos la historia personal de los Kirchner, que arranca con el abuelito
 usurero o un poco más atrás.

             La primera lección es que la noche del Domingo 7 –creer o
 reventar en las leyendas populares- no hubo trombosis más ajena a la
 preocupación popular  que la del cerebro de Néstor. En vano la hipocresía
 querrá suplir con su manto de ademanes corteses un sentimiento que estuvo
 ausente. En vano La Cámpora ensayó un improvisado santuario en las puertas
 de la clínica, rejuntando a un manojo de adulones subsidiados. Los únicos
 realmente preocupados eran y son los muchos socios oficiales del latrocinio,
 los compañeros de ruta de las prebendas sucias, de los negocios infames, de
 los contratos privadamente suculentos. Desfilan temblorosos ante el catre
 del pirata mayor, suplicando al averno que una carótida rebelde no los prive
 de la fiesta del hampa en la que viven revolcados.

             No se necesita parafrasear temerariamente al grito gorila de
 1952, vivando al cáncer. Porque la sociedad -aunque descristianizada para
 inhibirse de aquel grito por caridad- ha aprendido que los bacilos son
 inocentes de su misión destructora. Culpables en cambio, son los políticos
 que se comportan como tumores degenerativos del cuerpo social. Hoy, el
 cáncer son los Kirchner. Pero, ¿pueden éstos acaso, sanos o enfermos, seguir
 negando esta penosa realidad de ser al presente los sujetos más unánimes del
 odio colectivo? Acostumbrados como están a las estafas, ¿pueden seguir
 adelante con el embeleco de su propia aceptación social, sin percibir que el
 país real los detesta hasta el límite de no poder tolerar siquiera su
 aparición en público? Encapsulados en su petulancia moral y en su
 prepotencia monetaria, ¿tendrán que verse humanamente vulnerados por una
 enfermedad para tomar conciencia de que han sembrado el desprecio rotundo de
 los argentinos honestos?

             La segunda lección es más grave y nos aparta de cualquier
 chanza. Enviado que se le hubo al paciente un sacerdote –el Padre Juan
 Torrella- para administrarle la Unción de los Enfermos, el mismo fue
 rechazado abiertamente. Ni el cura ni la familia del enfermo callaron la
 evidencia.

             No cabe ninguna sorpresa, por cierto. Apenas la corroboración
 lamentable de lo que todos sabemos: que los Kirchner son una gavilla de
 impíos, persecutores de la Fe Católica y del Cristo Vivo, tanto como
 adoradores del estiércol de Satán, según bien llamaba Papini al dinero.

             Algunos dirán que es mejor así. Porque hubiera sumado
 confusión y sacrilegio contemplar al pobre diablo ungido benevólamente con
 los sacros óleos, antes que con el rigor del ritual exorcista, que mucho
 necesita. Personalmente hubiéramos preferido la conducta del Don Guido de
 Antonio Machado, trocando en las situaciones límites su amor “a las sedas y
 a los oros” por el sayo de nazareno. Pero no es para todos la metanoia, ni
 la grandeza de espíritu ante la fragilidad de la carne. Tras el inicuo
 rechazo al orden sagrado, portador del consuelo sobrenatural, queda a la
 vista que la gracia sacramental hubiera sobrevolado en vano buscando la
 naturaleza. Porque el animal herido no admite bendiciones, sino lamerse a
 solas y recelosamente la sangre.

              Demos gracias de que Kirchner esté vivo. Ya tuvimos demasiado
 con el embalsamamiento de Alfonsín, la peña tanática de Mercedes Sosa y el
desfile de nenas ante la pelvis postrimera de Sandro. El Congreso, pensado
para las grandes carnestolendas y comparsas, ya no aguanta más tantas danzas
 de la muerte.

             Demos gracias además de su pronta recuperación. Porque lo que
Dios disponga para su negrísima alma en la vida eterna, a Dios compete, y  a
su tiempo no fallará el Altísimo. Pero lo que deseamos nosotros aquí abajo
 es la justicia. Y la justicia ha de ser un Kirchner preso, vilipendiado por
 la nación entera, purgando hasta el final de sus días, tras las rejas, todo
 el oprobio, toda la ruina, toda la desvergüenza que le viene causando a La
 Argentina.

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